Angie

Se llamaba Angie, el mejor nombre que podía tener un ángel.

La descubrí una tarde, aunque quizá debo confesar que la inventé, aunque en aquel momento no sabía lo que hacía ni las consecuencias que tendría. Estaba sentado en un banco observando el ir y venir de los patos en el estanque, mortalmente aburrido y tremendamente solo. No podía parar de pensar en la maldita razón que nos impulsaba a unirnos en parejas, empeñándonos en mantener vivo un amor muerto o bien tolerando cosas que aborrecemos. Miedo a la soledad. Triste pero cierto motivo, terror intenso al vacío del silencio, cobardía atroz que nos convierte en seres incapaces de permanecer una noche en un lecho vacío.

La creé para que fuera mía, pura y simplemente mía; como un juego en el que tenía las cartas ganadoras, pues ningún otro jugador compartía mi mesa.

Modelé una criatura cintura estrecha, caderas anchas, pechos abundantes, largo cabello rubio, piernas eternas,... y una mirada intensa, de chocolate negro: dulce pero a la vez ligeramente amargo, una mirada en la que refugiarme todas las horas muertas de mi vida.

Pero sucedió que un día pareció tomar vida propia, escapándose de mis manos para explorar mi mente a su capricho. Anduvo por mis sueños, paseó por las páginas del periódico, visitó la pantalla de mi ordenador, recorrió cada segundo de mi vida. Se hizo palpable, una presencia dolorosa que no podía rechazar; pues si al verla un pinchazo sacudía mi corazón, la simple idea de desterrarla de mi vida era completamente insoportable.

En fin, que al final he tenido que permitirle que duerma en mi cama, que use mi albornoz, que se queje cuando llego tarde y me recrimine mis frecuentes coqueteos con otras mujeres. Pero lo cierto es que, cuando me despierto y veo su mirada cristalina fija en mis ojos, con el alma desnuda y una sonrisa sincera dibujándose en sus labios, no puedo evitar amarla más que a mí mismo. Tanto, que temo el día en que mi mente me juegue una mala pasada y diluya esa imagen de la que soy esclavo.