Mariposas

No podía evitar sentir una tremenda admiración hacia las mariposas. Cuando veía alguna, intentaba acariciarla, convencerla de que se posase en su mano. Las perseguía por los campos primaverales desde que tenía uso de razón. La edad le regaló la paciencia y la madurez para sentarse quieta, esperando a que llegaran, vigilando sus juegos, paseando su mirada por el cielo para buscarlas.

Se vestía con sus colores, soñaba con volar tan lejos como ellas, inventaba fantasías en las que podía revolotear alegremente entre las flores.

Cuando de repente las sentía en su estómago, aleteando, se abandonaba a esa sensación, olvidando por completo el mundo que la rodeaba. En esas ocasiones, intentaba retener en su mente esa maravillosa impresión, que siempre se escapaba volando, tal y como había venido.

No se dió cuenta de que también ella se convirtió en una belleza inalcanzable y misteriosa, una mujer floreciente entre los verdes y rojos de las amapolas. No se percató de que las miradas de aquellos niños se desviaron de las mariposas para posarse en su cuerpo. No acusó del paso del tiempo, que la convirtió en una mujer tan insinuante como el mínimo vuelo de sus admiradas mariposas.