Asesino

Sentado en la cama, observaba el cuerpo inmóvil de su amante. Simplemente no llegaba a entender el alcance de aquello, y era incapaz de dejar de mirar fijamente la escena, que le recordaba a una escena macabra de algún film de serie B.

Ni tan siquiera se hubiera imaginado capaz de algo ni remotamente similar a lo que acababa de hacer; y sin embargo, no había en su conciencia ningún indicio de arrepentimiento, temor o duda. La había matado, se decía una y otra vez, intentando en vano encontrar un resquicio de cordura en su cabeza. ¿Qué iba a hacer ahora?

El cuchillo descansaba ensangrentado sobre la mesilla, las sábanas estaban teñidas de rojo y la cabeza de la chica colgaba por un lado de la cama, manchando gota a gota la moqueta blanca de la habitación. Estaba completamente desnuda, con varios cortes mutilando su cuerpo antes rebosante de energía. Cuánto la había amado, cuántas veces había besado esos labios ardientes que ahora aparecían fríos y amoratados.

Una vez más, miró sus manos manchadas de culpa.

Otra vez, observó la habitación llena de sexo, sangre y muerte.

Por última vez, besó los labios rígidos de la única mujer a la que amó.

Después, salió de la habitación dejando el gas de la chimenea encendido y la ventana entreabierta. Dio la vuelta a la casa y dejó pasar unos minutos. Encendió un cigarro y lanzó la cerilla por la ventana semiabierta, agachándose bajo el aféizar para evitar la explosión.

Cuando la explosión tuvo lugar, salió de su refugio y echó a andar calle abajo, indiferente al barullo de gente que se congregaba pese a las altas horas de la noche.

Siguió andando hasta muchas horas después. Culpable, asesino, repetía su conciencia. Se lo merecía, era una cerda, replicaba su razón. Mientras, la sangre seguía inundando su retina, y el último beso gravado en su corazón.